Последние несколько недель я живу со странным угнетающим чувством, насквозь проходящим тонкой стеклянной иглой через душу и сердце. Каждое утро я просыпаюсь с мыслью о том, что не происходит ничего. Каждый вечер я засыпаю с ней же. Нельзя так. Всё так одинаково. Кажется, вот-вот задохнёшься в этой тягучей рутине, заволакивающей со всех сторон. Хочется уйти от всего этого. Как?
Можно сойти с ума. Делать, что захочется. Совершить то, что нормальному человеку и в голову бы не пришло. Чувствовать полностью. Я, наверное, завидую сумасшедшим. Правда, потом всё равно упекут в больницу для психически больных. И опять умирай посекундно.
Можно стать маньяком. Заставлять других играть с Вами в догонялки ценой чужих жизней. Это, должно быть, действительно завораживает. Я верю, есть маньяки, которым на деле просто стало скучно. Но ведь когда-нибудь Вас поймают, и сидеть в тюрьме – как психологической, так и реальной. Даже смертной казни нет, что упростило бы жизнь.
Можно быть Джоном Ватсоном. Найти себе гениального сыщика, который будет нуждаться в Вас. Бегать с ним по Лондонским улицам и поражаться гениальному уму. Вот оно, казалось бы, счастье. Но таких как Шерлок не существует, к сожалению.
Можно быть пустым человеком, с мелкими целями, грязными мыслишками и исключительно материальными ценностями. Тогда не нужно задумываться о глобальном, нет тяги к прекрасному и творчеству, нет достойных интересов и даже понятия правильных человеческих отношений. Но тогда Вы не достигните изначальной цели. Не будет жизни.
- Уже ноябрь?!
- Да, Холмс.